Порхает бабочка над лугом,
Не опускаясь на цветы.
А вьется легким полукругом
И улетает за кусты.
А там черемухи прохлада
И птиц весенний пересвист,
Жизнь не таит в себе загадок:
Проста, чиста как свежий лист.
Но птичий клюв - он тут как тут,
Он вездесущ, когда не ждут.